Visten de negro mis manos
y tan acostumbrada estoy
a que me hieran,
que no sé si me importa
si te vas o te quedas;
solo sé que no encuentro
donde desahogar mi tristeza
y mi melancolía...
y entre el tiempo que pasa
se me escapa la vida.
...........................
Para cuando respiraste al fin regresa la aurora,
Piensa un momento en el llanto claro y dulce de la melancolía,
A través de ti me encuentro y me llamo,
A través de ti logré mecerme en rosas.
.................................................
Es mi mal. Soñar. La poesía
es la camisa férrea de mil puntas cruentas
que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas
dejan caer las gotas de mi melancolía.
.................................................
Esta melancolía
de la tarde
que muere.
Pero no la originada
en un mero tic romántico
...........................................
La creciente melancolía,
que brota de la soledad,
al sentir la palpable ausencia,
de ese alguien amado...
....................................
tu pasado no paso todavía
y nada es ni será nuestro bajo la sombra
dejare de sentir esta sucesiva melancolía
...............................................
La melancolía que se expresa
En versos de armonía
Que se envuelven en mi alma
Cuando estás conmigo, cada día.
.......................................
"Llevas en la boca tu melancolía
de pureza muerta, y en la dionisíaca
copa de tu vientre la araña que teje
el velo infecundo que cubre la entraña
nunca florecida con las vivas rosas
fruto de los besos."
........................................
Soy la ronca miseria,
la gris melancolía,
el fastidio hecho carne.
Yo soy mi corazón desamparado y negro.
No hay comentarios:
Publicar un comentario